手擀面安安静静地躺在里面，薄薄的面粉已经被颠簸得有些散了，但面条还是整整齐齐的，一根一根的，带着母亲手上的力道和温度。她拿起一根生面条，放在鼻子底下闻了闻。
面粉的味道。麦子的味道。窑洞里竈火的味道。母亲手心里那层洗不掉的、薄薄的硷味。
她把那根面条放回去，重新把布包袱裹好，抱在怀里。
然後她哭了。
不是嚎啕大哭，是眼泪自己往下掉，一颗一颗的，掉在布包袱上，洇出一个一个小小的深色圆点。她没有擦，就那麽让它掉。车厢里很吵，没有人注意到一个靠窗的姑娘在无声地流泪。
火车继续往南开。窗外已经什麽都看不见了，只有她自己的脸映在玻璃上，模模糊糊的，像一个她还不认识的人。
她不知道南方是什麽样的。她不知道李明见了她会说什麽。她不知道那个「挺精明的」婆婆会不会喜欢她。她不知道自己能不能听懂那里的话、吃得惯那里的饭、受得了那里的潮。
她唯一知道的是，她回不去了。
不是不能回去，是她知道，如果她现在回去，她这辈子就再也走不出那条沟了。
她把脸贴在冰凉的车窗上，闭上了眼睛。火车的震动从玻璃传到她的额头，从额头传到她的牙齿，嗡嗡的，像很远很远的地方，有人在敲鼓。
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